Идеальный мужчина : почему от таких женщины сбегают

Я таких тёток раньше порицала. У тебя ж мужик — золото! Всё в дом,всё в семью, красивый, умный, нежный, заботливый, верный!!! Зажралась,да? На м*даков потянуло? Ты зачем же,дура,такое золото бросила?

А потом как-то случайно поговоришь с их брошенными мужьями и понимаешь: блин,а оказывается,всё не так просто.

Есть у меня хороший знакомый,которого я знаю лет двадцать,со школы ещё. Он и в школьные-то времена был какой-то прям вот чересчур идеальный: и красивый,и умный,и эталонно воспитанный — от него млели не только все девочки,но и весь женский педсостав. А когда вырос и возмужал — вообще превратился в какой-то несуществующий женский идеал: красивый,как Боженька; умный,как Вассерман; с безупречными манерами английского лорда; в Газпроме на хорошей должности работает,а ко всему этому ещё романтичный и пылкий,как главный герой из какого-нибудь бульварного женского романа.

Прям не мужик,а Дед Мороз для взрослых девочек: никто его живьём не видел,но все в него верят и мечтают встретить. Но вот парадокс: ни одна из его женщин не прожила с ним больше года. Причём бросали его все по одному и тому же сценарию: без скандалов,без претензий и без видимых причин все они как-то неловко и нелепо что-то там врали про«ты только не думай,мы не расстаёмся,просто даже вот психологи советуют месяцок-другой пожить отдельно друг от друга — это очень укрепляет отношения,и вообще там сплошная польза,только не помню какая».

И при этом не смотрели ему в глаза,а носочком туфельки выталкивали из квартиры чемодан с его вещами.
И вот сидим мы с ним на балконе,не поверите,не «бухаем» даже — он же не пьёт и не курит,поэтому мы сидим и пьём превосходный английский чай из фарфоровых чашечек,он мне изливает душу,а в конце вопрошает: «Ну объясни мне хоть ты: что я делаю не так? Я ж ей и цветы дарю каждый день. И лепестками роз её осыпаю каждый вечер,и свечи в спальне зажигаю,и стихи ей посвящаю,и в гостиной во весь потолок выложил её портрет стразами Сваровски,десять на десять метров! Я не пью,не курю,на других женщин не смотрю — ты же меня знаешь,я любимой женщине верен,как собака. Так чего им всем ещё-то надо?! Чего им не хватает-то?»

И знаете,я два часа на все лады и со всевозможными примерами объясняла ему,что нельзя устраивать женщине праздник каждый день — он просто перестаёт быть праздником. Нельзя каждый день петь ей серенады под окном,каждый день дарить цветы,предлагать выпить вдвоём шампанского в ванной,в пене и в свечах… Ну нельзя. Это как день рождения неделю отмечать: сначала весело и клёво,а к пятому дню уже хочется тупо валятся дома на диване перед телевизором и отдыхать от праздника.

Всего должно быть в меру: и цветов,и серенад,и романтики с шампанским. Ну,пусть хотя бы по выходным. Если каждый день съедать по большому торту — максимум через неделю тебя начнёт тошнить при одном взгляде на сладкое. И очень захочется простого бородинского хлебушка.

А он не понимает! Вот серьёзно,не понимает — и всё. Говорит: «Я по-другому не могу. Если я люблю — я свои чувства прятать не могу. Я же не специально это всё делаю,чтобы впечатление произвести,я ж реально от всей души и сердца! Ну разве не о такой любви мечтают все женщины?”

О такой,да. Начитаемся романчиков в мягких обложках,насмотримся всяких мелодрам про любовь — и сидим все в соплях,мечтаем о такой вот неземной любви. Но мечтать — это одно,а вот жить так в реальной жизни никто долго не сможет.

И мужик твой — золото. Все подруги от зависти волосы рвут. И цветы каждый день,и шампанское в ванной,и серенады под окнами. Ну как ему в лицо сказать,что тебя уже тошнит и от шампанского,и от серенад,да и от мужика прям уже тоже? Стыдно такое говорить.

И молчат все,и терпят,и себя винят,что не ценят такого счастья,и рано или поздно сбегают. Молча и без объяснений.

Потому что объяснять — тоже бесполезно. Не поймут они вас. Искренне не поймут. Они ж годами потом будут писать,звонить,а то и по бабкам-колдуньям бегать начинают,порчу несуществующую с вас снимать. Потому что так и не поняли,почему от них,таких хороших,вдруг сбежали,роняя тапки.